Писать для меня

Что же для вас такое писательство? Это некий отчерк в тетради, который ты усердно переложишь на сайт? Это истории, которые никогда не будет явью и участником которых ты не можешь быть? Это твой воображаемый мир, которой судьбу пишешь ты? Это некий замысел, идея, которую ты хочешь воплотить в жизнь? Что это такое? Что для тебя значит писать? Значит ли это, что вы не можете жить без писательства, ведь вы дышите этим?
У меня есть единственное хобби, которое я очень люблю. Я буквально погружаюсь в него и не хочу выбираться на волю. Оно ведь спасает меня, топит меня, обнимает меня в холодным вечером и покрывает моё тело мурашками. Я это чувствую к многим фик, но иногда и к своим. Своё... Значит творение, созданное твоим разумом и переписанное на сайт. Я живу этим всем: этими короткими рассказами, своими стихами... Это всё явилось частью меня, которую я не хочу терять. Она стала настолько важной, что даже когда у меня катострофически не хватает времени, я уделяю его ему... тому, на что у меня всегда есть время, стремления, чувства.
Для меня писать - значит существовать... Это не жить. Потому что, если в один момент я перестану строчить эти строчки в немой тишине, то я не умру. Ни в коем случае. Я ведь пропадала, но до сих пор здесь. Возможно, какая-то часть меня потухнет, истлеет, догорит, но я не умру. Я чувствую себя живой, когда пишу... и это самое приятное чувство, которое я когда-либо испытывала.
Писательство для меня некая отдушина в пылью заросшей комнате. Некий глоток воздуха. Оно множество раз спасало меня, когда мне было, действительно, плохо. Я стараюсь не перечитывать свои работы. Это хорошее решение для меня, ведь в каждой строчке фика есть я. Есть именно та я, которую я не хочу видеть. Никогда.
Иногда фик - это воплощение моей воли. Иногда он просто пишется потому что надо.
В каждой строке, абзаце ваших работ тоже есть вы. Это порой не чувствуется. Это порой не заметно, но капелька вас уже есть там.
Давайте сыграем в спектакль,
где я всем вам нужна.
Может быть с меня хватит
Отдирать целый мир с себя.
И в итоге, когда мне плохо
Или когда я сижу одна,
Я хочу написать те строки,
Что с собою смешала я.
Это просто нелепый стимул,
Это просто моя мечта,
Если хочешь - меня получишь
В тех словах, что зовут тебя.
Я хочу рассказать тебе,
Что сегодня прекрасный день.
Я хотела бы быть на дне,
Но уходила в тень.
Я хочу рассказать тебе,
Как тепло мне сегодня было,
Как призналась сама себе,
Что себя голодом я морила.
Эта жизнь не для меня была,
Этот мир, где не нужен автор,
В котором себя создала,
Но стала, увы, не нужной.

Я хочу написать вам песню...
Я хотела бы спеть её.
Я стояла в тени на месте,
Но что-то меня спасло.
Я смотрю на себя сегодня:
Не такой уж плохой на вид.
Ведь писателей не бывает много,
Так и моих стихов...