Не просто спорт

Удар. Ещё один. Тяжелый баскетбольный мяч с грохотом ударяется о пол. Уже не первую ночь споотивный зал слышит звуки ударов. Удар. Шаг. Снова разбег. Ничего не меняется уже уоторую ночь этой недели.


...

Удар. Ещё один. Тяжелый баскетбольный мяч с грохотом ударяется о пол, и шум разносится по всему спортивному залу, отразившись от стен громким эхом, режущим звуком врезается в перепонки. Уже не первую ночь спортзал слышит этот мяч и шаги одного и того же человека, играющего не силой, а чем-то внутреннем, исходящим изнутри….

Потертые и не раз касающиеся пола кроссовки с флагом страны, синяя спортивная форма, упругий торс, накаченный из-за вечных тренировок, иссиня-черные локоны, шоколадные глаза и россыпь веснушек. Этот парень каждый день, а вернее ночь приходит сюда. Зачем? Наверно юноша и сам пока не знает на это ответ. Просто баскетбол — это его страсть, как у кого-то литература или скрипка, он живёт спортом, а мяч — это, как зверь, которого надо не только приручить, но и понять, узнать все его тонкости, предугадывать все его действия, улавливать каждое маневрирование…

 

Шаг. Разбег. Прыжок. Мяч взлетает, вырываясь из рук, летит по траектории прямо к корзине. Порой действительно кажется, что у каждого из нас есть предмет, который как бы отражает наши увлечение, внутренний характер, темперамент; что же может отразить мяч, который держит в руках спортсмен? Креативность? Упорство? Хотя, он и сам в себе пока не разобрался, просто живёт и радуется каждому дню, просто живёт с мыслью: «разве может какая-то неуверенность помешать прожить нам эту жизнь на полную катушку, неужели ты выберешь мнение других, а не послушаешь себя, пусть это и самая безрассудная идея, но ведь она твоя, а не кого-то другого?!».

Мяч крутится на ребре кольца, с интенсивностью набирая все новые обороты; парень нервно сглатывает, взгляд сфокусирован и поднят вверх, а кисти рук сжаты в кулак. Вдруг послышался лязг цепей, разносящийся по всему холодному залу, он внушает страх; о да… Этот неистовый вкус победы над самим собой, мяч в корзине.

 

Удар. Ещё один. Шаг. Снова разбег. Всё повторяется сначала: та же ночь, тот же промозглый осенний ветер, колышущий форточку, тот же зал и тот же парень. Ничего не меняется уже которую ночь этой недели.

You have no rights to post comments