Я не вернулся, мам

Представляю к вашему вниманию стих-письмо о войне //Столько зим пролетело, мам, Ты скучаешь? Сильно-сильно. Я не выжил. Прости, я был бессилен И героем для тебя не стал// .


Война

Столько зим пролетело, мам,
Ты скучаешь? Сильно-сильно.
Я не выжил. Прости, я был бессилен
И героем для тебя не стал.
Прости меня за то, что потерялся
Среди груздей подсевших мин,
И жизнь свою поставил на кон,
Поверив в то, что победим!
Прости меня за то, что был недолго
И обнял лишь тебя в последний раз,
Как будто услыхал я крик, как шорох,
И кровь текла, услышав лишь приказ.
Прости меня, меня звала дорога
И жар от пламени в сердцах,
И было мне и страшно и тревожно,
Но я остался... на страницах пылью, мам.

Мам, ты помнишь жаркий запах мая?
Ты помнишь шум победы на лице,
Ты помнишь, как меня не стало,
Ты помнишь, как писал тебе я о войне.
И теперь сегодня утром ранним,
Мой последний стих пришел письмом,
Мой последний стих, прощальный
О войне, о боли лишь об том.

Я кажется, не понимал, что значит боль,
Боль от потери, боль уставших глаз,
Одна лишь фраза была всегда со мною:
Я ведь не умру, сегодня, мам!
И кровь не осядет на ресницах,
Но слезы потекут не раз,
Мы все мечтали, будто бы об птицах, 
Когда землю на части рвут у нас.

И мне хотелось верить в победу...
Но боль теряла в сердце страх,
И стольких похранило сердце
Родных, весёлых, пламенных ребят. 
И цвет полыни помнит сердце...
И цвет ромашек на лесном просторе,
Прости меня, я не смог согреться,
Когда я видел столько горя.
Я умер сразу... Так мне показалось,
Последний стих пишу на смертном я одре,
И я скажу: Спасибо, мама,
Я не терял надежд в бою и на войне.
Мы победим... Так заслонялся разум от тумана,
И он дурманил хуже анаши,
Но ты так плакала, когда меня не стало,
Но это стоило того, родная мама!

You have no rights to post comments